Puede

Puede que mañana no esté aquí para decirte lo que siempre has sido para mí, puede que no te haya echado mi aliento como siempre mereciste, o puede que mis versos que a ti te dedico tan sólo sirvan para alimentar el viejo saco de los olvidos.
Puede que mañana tan sólo sirva para recriminarme el no haber dormido contigo cada noche, puede que deba escribir cartas de excusas injustificadas o puede que tenga que rodear a la ilusión para pedirle que no deje de bailar contigo.
Puede que a veces haya pensado que lo mejor era olvidarte, que para qué más preocupaciones que la de seguir respirando, sin vivir, sin amar, pero científicamente ciudadano, en el reino de los vivos.
Puede que lo peor de mi vida haya sido conocerte, puede que un día la cólera me visite y enlace escritos de rencor hacia un amor despechado, hacia un querer olvidado, hacia un futuro inventado.
Puede que descubra que los sueños tan sólo sirven para soñar, puede que esconda mis tesoros para no abrirlos jamás, puede que tú nunca más me hagas llorar, puede que crea que la inteligencia es el arte de practicar lo que obligatoriamente es una necesidad.
Puede que te odie más que a nadie, puede que te abandone en las colas de un supermercado prometiéndome que nunca más iré a buscarte, puede que borre de mi agenda los encuentros que tenemos planeado, puede que piense que de ti nunca he estado enamorado.
Puede que coja mi carné de identidad y lo queme observando las cenizas volando, donde se inventaron los cobardes, donde surgieron los valientes.
Puede que mi vida esté hecha para seguirla sin ti, para pulir una pared que no me deje mirarte, ni abrazarte, ni tenerte, ni cantarte.
Puede que olvide de qué color era tu cara, tu forma de moverte, tu manera de sobrecogerme, tus ganas de corresponderme, tu ilusión por pertenecerme.
Puede que tenga que pensar en cada palabra bonita que te quiera decir y no tarde menos de cinco minutos para que los sentimientos salgan a la luz natural, sin esfuerzo, sin uso de la mente, sin siquiera pensar, sin siquiera obligar.
También puede que mienta, y que acepte esta maldición tantas veces piropeada por personas que me enseñan que amar no es una locura si con locura se ama.
Puede que deba aceptar que si tú caminas yo voy buscando las huellas que dejaste, y el día que las pierda, tendré que volver a llamarte, gritando sin que nadie me escuche, susurrando para que todos me oigan, que a mí, en algún momento, me llamaban Sevillista.

EL AMANTE

Cada lunes ella atraviesa el portal y sube los escalones de dos en dos. Llega al último piso y allí se permite descansar medio minuto antes de abalanzarse hacia la puerta. La llave es pequeñita, pero encierra casi tres años de su vida.
Una vez dentro, recorre el apartamento ajena a todos los detalles. Las puertas que nunca ha abierto, habitaciones que ni siquiera conoce, bombillas fundidas, la depresión irremediable de las goteras. Un centenar de poemas adornando los pasillos. Ella sabe que una vez le dio por pintar, pero ya no queda sitio para los cuadros. La casa es sólo el camino hasta su habitación.

Él la espera, como siempre, sentado en la cama, con la mirada perdida en el horizonte. La ventana siempre abierta es el reflejo de un sol pródigo y desterrado. Un guiño de luz.
Sobran las presentaciones, las preocupaciones, el protocolo. Para qué esperar cuando esperar es la muerte. Sólo conocen las caricias a través de la ropa, el aliento sobre el aliento en que los educó su amor por la sangre. La prisa. Sus encuentros son su culto al cuerpo y sus entrantes, sexo y sexo unidos por sus raíces. Celo fecundo. Una invitación al olvido y su pasado animal. Se saben cómplices.

Tras la batalla, le gusta abandonarse a tiempos mejores mientras él recorre su cuerpo con los dedos y la mirada. Besa las marcas de su espalda y luego la deja dormir. Una vez escribió sus mejores versos en largas tiras de papel y los sembró en su pelo. Eran tiempos mejores.
-Te quiero.
-Ése es el problema-responde ella, intentando no escucharse a sí misma mientras atraviesa la carne de él con la mirada.

La cama se vuelve una plataforma a la deriva. La evidencia del naufragio. Él se levanta, se sienta frente a la ventana y vuelve a perderse en el horizonte. Lía un cigarro mientras ella se viste.

-¿Volverás mañana?

Ella se va sin contestar. Él no dice nada y da la primera calada. Piensa en ayer y mañana, en lo que pasó y sigue pasando. A veces garabatea algún verso mientras espera al día siguiente, absorto en el vuelo de pájaros grises sobre la tumba incierta de la tarde.

Borja de Diego Lozano

Papá

Hoy, no es el cumpleaños ni el santo de mi padre. Pero como siempre he defendido, las fechas puntuales son del Corte Inglés, y las inusuales, de los verdaderos detalles. Hoy he mirado un poco para atrás y he visto que ese persona que se sienta con su ABC cada noche en el salón, es más importante de lo que a veces puedo llegar a pensar.

Y es que él, siempre será el que me llevaba al colegio de la mano, todas las mañanas a las nueve menos cuarto cantando la canción de Peter Pan para quitarme el mal humor de las mañanas.
Él, era y es, el que me pregunta antes de cenar de qué quiero el bocadillo para el día siguiente, refunfuñando por tener aún que hacerlo él, y sonriendo mi madre porque sabe lo mucho que le gusta pensar que cada mañana, son sus desayunos los que me llevo a la facultad.
Él, es el dueño de mis peleas, de mis discusiones, de mis "déjame mas hora papá", de mis preguntas de por qué.
Él, es la almohada de mis penas, el brujo de mis pensamientos, el conocedor de mis sentimientos que intentan ser ocultos pero se vuelven desnudos a su vez.
Él, es el que me llevó al fútbol diciéndome que aunque me dejaba elegir, sabía que iba a ser Sevillista por mucho que quisiera llevarle la contraria.
Él, es el perfecto opositor de mis tertulias, el receptor de mis dudas, y la hemeroteca de mis preguntas.
Él, es el que sin yo quererlo ha manejado mis inclinaciones, mis amores y mis desamores, mis gustos y mis repulsas, mis ilusiones y mis sueños.
Él, es el que me ha hecho adorar Sevilla, no odiar al Osasuna, conocer la Semana Santa, no perderme ni un día de Feria, deborar libros sin leer el título, dormirme con la radio, abrir la ventana aunque haga frío, ponerme dos calcetines y llevar unos de repuesto, reconocer un buen vino o recordar siempre de dónde vengo.
Él, es el que si yo me animo, él se anima; el que si voy, el viene; el que si yo quiero, él intenta.
Él, es el que quiere que madure, pero no quiere que siga creciendo; él, es el que decidió no hablarme cuando dije que quería ser periodista, el que se enfada si no saco buena nota en un examen, el que me quita los cigarrillos pensando que no lo sé, el que me coge los mecheros, y los guarda en el cajón de su mesilla de noche.
Él, es el que si le doy un beso me dice pesada, y si no se lo doy, me dice que no le quiero.
Él, es el que me trae un vaso de agua por las noches y me ruega para que me acueste pronto.
Él, es el que me avisa con cada resumen de fútbol para que vaya al salón y me siente en una de las brazas de su sillón.
Él, es el que me prohibió más de un viaje pensando que nunca podría olvidarlo... pero aquí estoy, después de pagas quitadas, teclados robados, ilusiones sabidas, influencias sobradas, injurias echadas y pensamientos endiablados… diciéndole, aunque no sepa siquiera de la existencia de este blog, que sé que es la persona que más querrá en este mundo. Aunque a veces no pueda entenderlo, aunque a veces no tenga perdón, aunque a veces no quiera ni verlo, aunque me haya privado de muchas cosas... he de admitir que quizás a veces se quiera tanto que haya comportamientos irracionales justificados.

Siempre seré su niña, y por mucho que me diga que está deseando hacer un comedor en mi cuarto, el día que me vaya, ahí estará él, preguntándome ahora a mí...los por qué.

Te quiero.

No soy el abogado del diablo

No sé si es una virtud o un defecto, un don o una maldición, el saber desde que tengo uso de razón, que de mayor, quería ser periodista. Mis regalos eran libretas y bolígrafos, diarios y estuches, plumas y libros, atriles y máquinas de escribir… Devoraba cuentos y jugaba a ser escritora inventándome los míos, rescribiendo una noticia, o entrevistando a mi padre.
El escribir me ha permitido decir entre líneas lo que el “cara a cara” dejaba para un después o para un nunca, lo que la cobardía o la timidez no quería contar, pero la mente me decía que no debía olvidar.
Ahora por fin, he comenzado mi carrera con la máxima ilusión; curiosidad, ganas, fuerza y sueños unidos después de doce años estudiando, para llegar donde estoy.
Aquí me están enseñando a amar mi futura profesión más de lo que ya lo hago, me están enseñando a darnos cuenta del poder entre manos que vamos a tener; como un desconocido, va a creer en ti mientras te lee, como tú puedes decidir su opinión, sus pensamientos, sus ideales, sus inclinaciones, sus odios, sus rencores, sus pasiones y sus desamores.

Y es por eso que nos muestran nuestro poder, nuestro arte de la comunicación que no de la persuasión; que desde el primer día me di cuenta que más que enseñar teoría, nos enseñaban a ser. A ser buenas personas, a saber que un cínico ocupaba una butaca, pero nunca vería la película del boceto de periodista.
Una mala persona nunca entenderá lo que es el respeto hacia los demás, hacia una fe, hacia una dificultad, hacia una tragedia, hacia un sueño.
Un periodista está informando, pero sobre todo, está contando; está siendo el espejo de lo que fue, y los demás están mirando a través de él.
Personas como Kapuscinski, Echevarría, Politkovskaya, Ricardo Ortega y un sin fin de nombres que han hecho más bonita, aún si cabe, esta profesión, no sé qué dirían si alguien escribiese que los medios de comunicación tan sólo sirven para manipular, para distorsionar y para crear más conflictos de lo que ya existen. Si vieran que toda su vida ha sido para nada, y que finalmente han ganado aquellos cínicos que han maquillado una profesión, en el retrato de su propia personalidad.

Así que no generalicemos ni intentemos ahogar las ganas de los futuros soñadores que no son ciegos para tener palabras críticas en contra de las personas, pero nunca, en contra de la profesión.
Porque yo creo en esta profesión, porque creo en los que luchan por ella, porque creo en que puedes tener un salario digno durmiendo por las noches, porque creo en la moral de las buenas personas, y porque creo que no se debe confundir un licenciado en periodismo, con un Periodista.

La primera semana de universidad, por Rocío

Carta de mi amiga que desde Madrid, me escribió su nueva experiencia universitaria.

Bueno maja, aquí va mi prometido, espero la tuya ansiosa eh?, luego no te escaquees!! Yo creo que, después de un mes de facultad ya puedo decir lo que es, una universidad...
a)los profesores pasan de ti
b)hablas con cualquiera por la desesperacion de no conocer a nadie
c)odias el momento del café porque no sabes de qué hablar cuando el tema de: Qué caras están las fotocopias ¿eh?, se ha acabado.
d)pasas una hora en cada clase de la facultad hasta que te das cuenta que aquella en la que no has estado es la tuya.
e) por tanto, vuelves a tener compañeros nuevos.
f) termina el día y observas que te han podido decir unos 120 nombres.
g) solo te acuerdas de dos.
h)uno es el tuyo.
i) llega el momento de conocer la biblioteca.
j) el bibliotecario te mira como si fueras la persona más estúpida del mundo al preguntar: sabe usted lo que significa sign.34567.his.per.aud.3211???
k) después de dos horas encuentras el libro.
l) porque uno de quinto te lo ha buscado, claro.
m) ahora el "Teoría de circuitos" dice que hay que hacer grupos.
n) se lo dices al de tu derecha, al de tu izquierda, al de detrás, a la de delante, a la amiga de la de delante etc.
ñ) (anotacion: en mi facultad imperian los pijos)
o) mi grupo está formado por una gótica, una chica con la cabeza rapada, nueves piercings en la cara; un chico con el pelo hasta el trasero y una camiseta de "Metallica", un adicto a los juegos de roll, uno que cogía los apuntes con el mp3 porque el faraón-tigre-león-sello-virgen que visten sus dedos no le dejan escribir, y una que se presentó diciendo: Me llamo Marina, y soy lesbiana.
p) bueno, hay que abrir fronteras...
q) descubres las tostadas con jamón, y piensas: no venden chicles, pero con este embutido puedes hacer pompas!!!
r) te pasas una semana entera embobada con las persianas: se suben y bajan pulsando un botón, y no abren para evitar "suicidios" ( eso me dijeron)
s) llega el momento del debate en clase, donde puedes percatarte de la inteligencia de tus compañeros gracias a sus comentarios.
t) confundo dictadura con monarquía.
u) todos me miran.
v) me toco el pelo indicando que soy rubia.
w) todos asienten...
x) empiezas a ver que no es tan necesario la asistencia a clase.
y) y que hay un magnífico parque con una fuentecita y mucho césped verde.
z) ya sabes dónde pasarás tus próximos cinco años...

ADORO LA FACULTAD!!!